La poesia si fa in un letto come l’amore
Le sue lenzuola sfatte sono l’aurora delle cose
La poesia si fa nei boschi
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Non è cosa da gridare dall’alto dei tetti
E’ sconveniente lasciare la porta aperta
O chiamare testimoni
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L’atto d’amore e l’atto poetico
Sono incompatibili
Con la lettura del giornale ad alta voce
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L’amplesso poetico come l’amplesso carnale
Finché dura
Vieta le prospettive di miseria del mondo
(André Breton)
