I libri non mi attiravano più e mi sembravano ormai lontani; e ogni gioia della fantasia era preclusa al mio pensiero. Ogni facoltà artistica era ormai sopita, se non interamente spenta in me: condizione questa molto triste, se io non avessi saputo con certezza di poter far rivivere a mio piacimento tutto quello che nel passato aveva avuto un valore per il mio spirito.
(da La lettera scarlatta di Nathaniel Hawthorne)
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