La suora

Se tu ti fai suora, mia cara,
Un frate diventerò;
E nella cella in cui sei,
Volgiti e mi vedrai.
Anche le rose diventano pallide
E le colombe prendono il velo:
I ciechi vedranno la scena:
Che cosa? Ti fai suora, mia cara?
Non lo crederò mai.

Se tu ti fai suora, mia cara,
Il vescovo Amore sarà;
E i cupidi insieme in coro
"Ti adoriamo" andranno cantando.
L'incenso verrà sospirando
E le candele morranno
Con l'acqua che vino sarà.
Che cosa? Tu, prendere i voti, mia cara?
Lo puoi - ma saranno i miei.

(Leigh Hunt)

Pensieri di poeti

Nei veri poeti, i veri pensieri se ne vanno sempre velati, come le egiziane: solo il profondo occhio del pensiero guarda liberamente oltre il velo. I pensieri dei poeti in media non valgono quanto si ritiene: si paga appunto anche il velo e la propria curiosità.

(Friedrich Nietzsche)

L'imbrunire

Cielo e Terra dicono qualcosa
l'uno all'altro nella dolce sera.
Una stella nell'aria di rosa,
un lumino nell'oscurità.
I Terreni parlano ai Celesti,
quando, o Terra, ridiventi nera;
quando sembra che l'ora s'arresti,
nell'attesa di ciò che sarà.
Tre pianeti su l'azzurro gorgo,
tre finestre lungo il fiume oscuro;
sette case nel tacito borgo,
sette Pleiadi un poco più su.
Case nere: bianche gallinelle!
Case sparse: Sirio, Algol, Arturo!
Una stella od un gruppo di stelle
per ogni uomo o per ogni tribù.
Quelle case sono ognuna un mondo
con la fiamma dentro, che traspare;
e c'è dentro un tumulto giocondo
che non s'ode a due passi di là.
E tra i mondi, come un grigio velo,
erra il fumo d'ogni focolare.
La Via Lattea s'esala nel cielo,
per la tremola serenità.

(Giovanni Pascoli)

Armonia della sera

Già s'avvicina l'ora che trepido ogni fiore
come un vaso d'incenso svapora sullo stelo;
solcano effluvi e musiche la sera senza velo;
malinconico valzer, delirante languore!

Ogni fiore svapora trepido sullo stelo;
il violino geme come un afflitto cuore;
malinconico valzer, delirante languore!
Come un altare immenso è triste e bello il cielo.
  
Il violino geme come un afflitto cuore,
un mite cuore, ch'odia il nulla vasto e gelido!
Come un altare immenso è triste e bello il cielo;
nel suo sangue rappreso il sole immoto muore.

Un mite cuore, ch'odia il nulla vasto e gelido,
dei bei giorni che furono raccoglie ogni bagliore;
nel suo sangue rappreso il sole immoto muore...
Il tuo ricordo in me brilla come un cimelio.

(Charles Baudelaire)